LES QUATRE SAISONS

À petits pas les jours s'en vont

Faisant une nouvelle peau aux arbres.

La nuit déverse ses blancs flocons

Figeant le tout comme du marbre.

Mais la plante conserve en mémoire

Les beaux jours qui pointent à l'horizon.

Ces bourgeons feront la gloire

D'une histoire des quatre saisons.

Chacune n'étant qu'une étincelle

Que la roue tourne à ritournelle.